Ka. (Poema 21-Dic-2009)

Amor no-mío:

Guardaste en tu bolso
mi saco british, rayado en blanco y rojo.
Te fuiste,
ni me lo dejaste.

¿Máscaras?
¿Intenciones malas e inciertas?
Vi tu piel, pero ¿qué es de lo ella dice ser?
Las caricias hablan demasiado bajo,
van susurrando cursilerías por las calles de Palermo viejo.
-No oigo el peligro. ¿Está aquí?

Ó, quizá, sea sólo una ilusión.
Puede ser, sino, una intuición. ¡Qué crueldad ésta que escondes!

Rayas rojas.
Y blancas.
Rayas blancas.
Botones, también rojos. -como mi sangre,
no la tuya, que es azul.
Azul como el mar,
que es el hijo bastardo de la tormenta.

Berlín.
Londres.
Hamburgo.
París.
Copenhague.
Fráncfort -Hesse.

A-hora;
yo tengo frío, en las manos,
en el pecho.
A través de mis sandalias inmaculadas, asota el viento.

Le temo a la baba de los perros de la esquina,
a las copos diabólico que el cielo está dando a luz
sobre mí -¿Contra mí?-
frente a mí, consciente él
y consciente yo, durante instantes breves.

¿Hay algo allí afuera?
Distancia
y tu perfume.

-Y ¿Aquí dentro..., qué nombre lleva esto que desde hace unas semanas en nuestro interior
se gesta?

Estoy impregnada, humedecida, de tu olor
y mi saliva -mis manos y labios; nuca y cuello- sabe y huele como tu lengua,
pero no calma la sed
ni me da calor.

[...]

Lo había abandonado, pero
ya estoy volviendo.

Requiescat in pace.

Te adore desde la primer película en al que participaste, la primer película en la que te vi actuar. Tenías muchísimo más para dar, mucho más ¡Todo lo que podrías haber sido!. Eso es lo que más me angustia. Fuiste una mujer hermosa. Me alegraste e hiciste reír a carcajadas, me transmitiste con cada personaje optimismo y esperanza. Espero que donde sea que estés ahora, estés bien.

Tengo una duda.

Si usted se sentara a tomar un café conmigo,

¿Qué me preguntaría?

Charla con una pintura (uno)

Cómo te iba diciendo... yo hago el... ¿Me estás escuchando? Lo hago porqu... ¡Basta! Es serio esto, te estoy hablando del más superior de los rasgos naturalmente humanos, que ya perdimos, obvio.. No frunzas el ceño, que el naranja y el violeta juntos quedan horribles. La cuestión es que nadie te enseña a conservarte a vos misma, ni siquiera el tiempo, y la vida tampoco por eso es difícil... ¡Mírame cuando te hablo! Puede ser que sí fuera aproximadamente fácil, fuese aburrido también. ¿En quien confiar, no? Porque tampoco es que sepamos mucho..., ni vos, (ni usted -lector), ni yo, ni él, ni nadie. ¿Qué te pasa? ¿Por qué mueves la mirada a esa velocidad, mezcla de alerta, miedo, incomodidad, nerviosismo? Detén los ojos y mírame. ¿También sentís que alguien nos espía, nos oye, (nos lee)? Me asusta, pero te confieso que hace rato pienso eso: hay algo más en está habitación, algo que no es yo, ni mi voz, ni vos, ni la máquina de escribir, ni las sábanas y mis ganas de rendirles culto... tengo tanto sueño y estoy tan cansada de este sueño insaciable... Pero que más da, hablemos más bajo ¿No te parece? ¡Qué oportuno que estemos de acuerdo! Paso entonces a escribirte con letras chiquitísimas e ilegibles lo que no me dejaban, ni vos ni el viento, decir al comienzo de esta charla... Ya perdimos treinta y siete minutos y no dijimos nada... Vos no podes hacerlo y es una lastima, ¡Borra esa lágrima de tu párpado ahora... que llorar sólo del lado izquierdo trae muy mala suerte!... Vos, hogar -mí hogar. mí espíritu-, no te inundes. Yo... lo hago por vos también, de verdad. Porque no tendría sentido este mundo si fuese posible sufrir tu carencia. Por eso quiero que lo sepas: Yo hago el amor, por amor al arte.

marie augustine raymond
Domingo 25/Oct.

UBA.

El lunes 26 tengo parcial de Semiología

y no estudie n-a-d-a.

Funeral Blues

Paren todos los relojes, corten el teléfono
Eviten que el perro ladre dándole un hueso jugoso
Silencien los pianos, y con un sonido suave
Traigan el ataúd, dejen venir a los dolientes.

Permitan a los aviones dar círculos en lo alto
Escribiendo en el cielo el mensaje : "Él está muerto"
Coloquen crespones alrededor de los cuellos blancos

de los servidores públicos
Permitan usar guantes negros de algodón

a los policías

Él era mi norte, mi sur, mi este, mi oeste
Mi semana de trabajo y mi domingo de descanso
Mi mediodía, mi medianoche,
mi conversación, mi canción.
Pensé que el amor duraría para siempre: Me equivoqué

Ahora no se necesitan las estrellas, sáquenlas todas

Llévense la luna, desmantelen el sol

Vacíen el océano y limpien el fondo

Pues ya nada podrá ser como antes.

W. H. Auden

Hace mucho tiempo le quiero cambiar el nombre a esta página, y la semana que viene probablemente lo haga... entonces, si me tienes en una lista de blogs, mi link va a dejar de funcionar de la nada y como si nada, pero yo voy a seguir estando acá.

Poema del martes primero de Septiembre

(parte) Cuatro.

Aprendiendo japonés para no ir nunca a Japón.

Perder el tiempo cepillándose los dientes. Lavando, secando y peinando el cabello, el cuerpo, las manos. Perder el tiempo hablando, mirando, callando, gritando, durmiendo.

Jugar a esconderse en un laberinto de espejos.

Perder el tiempo por/con ignorancia.

Perder el tiempo con/por desgano.

Perder el tiempo por ¡placer!

Perderlo con dedicación.

Suscitarse súbitamente. Perder el tiempo por pasatiempo, por hábito. Ser un cadáver que respira es insolitísimo ¡Una delicia! Perder el colectivo, esperar. Llegar TARDE al trabajo.

Abriendo continuamente la heladera vacía. Yendo. Viniendo. Huyendo. Perder el tiempo en la sala de espera del médico. Una receta, saludos a sus hijos y… Muchísimas gracias por los ansiolíticos.

Volver. Volviendo. Volviste. Perder tiempo intentándo(lo) otra vez, ¡Para qué! Si voy a terminar igual de jodida. Estoy arruinadísima. Soy joven, pero no se nota. Nunca voy a dejar de estar sumamente jodida.

Perder el tiempo perdiendo el tiempo:

Maquillarse.

Vestirse.

Lavar.

Planchar.

Mirar el reloj.

Proyectos, proyectos, ¡proyectos!. Perder el tiempo programando el tiempo. En la cola del supermercado, en la góndola de congelados, en la esquina esperando que el semáforo cambie de color.

Perder el tiempo al teléfono. ¡No! Mándame unas cartas, construí un puente.

Interpretando "Arte Poética" de Borges.

Creyendo que entenderemos a Nietzsche.

Robando sonrisas,

Invitando gente a cenar a casa,

Soplando velas de cumpleaños,

Deshojando margaritas en los jardines de la angustia.

Gritar a dúo, ¿qué vale la pena? Creo que estoy sumida en un profundo y doloroso coma quizás irreversible.

Perder el tiempo rumiando, discutiendo, soñando, durmiendo. ¿Pretérito pluscuamperfecto es He o es Había? Perderlo buscando sentidos; decorando una torta; mintiendo; contando hasta tres o hasta diez.

¿Qué zapato es más bonito para con este vestido de gala: el par negro o el azul? Perder el tiempo porque es algo propiamente humano, como ignorar esta África hambrienta. Perder el tiempo evitando cometer errores; viviendo convencidos de que el mar es realmente hermoso. Que fatalidad, digo, pensar así.

Hay algo peor…

Esperar. Perder el tiempo esperando. Que es estar absolutamente muerto, porque… existir no es necesariamente vivir.

Esperar –nostalgia.

Esperar –decepción.

Esperar, que es perder el tiempo con todas las fuerzas más lentamente que nunca y, a la vez, es la acción de abalanzarse desesperado contra el destino para recuperar lo perdido. Yo quiero morir porque deseo hacerle el amor a la eternidad eternamente. Quiero ser inmortal, por eso intente auto-dormirme. (No pude; fui así como encontré el arte).