journal #díadelamadre

1. una vez escribí un cuento largo como entre cuento y nouvelle. es sobre una madre que muere. en mis cuentos las madres mueren y/o los personas están siempre enfermas. mi profesora de Literatura, en el 2008, me dijo "sos una escritorcita de la enfermedad" (sic)

2. mañana será el primer día de la madre que mis primos pasen sin su madre. ¿qué se supone que hacés el día de la madre si no tenés madre porque se te acaba de morir?

3. la vida, con una tía muerta, me es verdaderamente insoportable la mayor parte de los días, la mayor parte del día.
no como, no duermo, detesto ir al trabajo, detesto ir a mi cuarto (qué curioso: antes de poner cuarto, que es lo que quería tipear, escribí cuerpo ¡ja!), quiero dejar la facultad, me enojo por todo y con todos, me peleo con gente con la que no quiero pelearme, porque necesito que estén ahí y acá conmigo, para que yo pueda sentirme bien a pesar de todo lo que está pasando en mi familia. no quiero ver a nadie. no quiero que nadie me vea. quiero que mis ahijados me abracen, que mamá me deje dormir más de la cuenta, que mi jefe no me pida un carajo. 

4. ¿a mí qué me importan los días de... ? hace casi dos años que mi papá vive en el exterior; él es todo para mí. necesito que esté acá. ahora. ya mismo, enseguida. viajar con él, hablar con él, llorar con él, dormir con él, fumar con él, preprarle su café y que él me prepare un churrasco y se le queme jodido pero yo me lo coma igual,  por amor a todo lo que está en él y a lo que viene de él, desde él. 

5. algún día, a mis primos va a pasarles lo mismo que a mí pero en sexo masculino: su tío va a morir. y, no hace falta ser muy inteligente para saber que el tío de mis primos es nada más ni nada menos que mi papá.

6. tengo un nudo en la garganta. sube y baja. es enorme y aprieta muy fuerte. es un nudo filoso, como una cuchilla  y pesado, pesadísimo, como una bala de cañon. me lastima la voz, la voluntad, las ganas. no puedo más de no poder más decía alejandra pizarnik